Los cuadernos de Mario

1998

Página 1: Where?
c/Regàs, 7-9, 2º B Esc. A
Al barri de Gràcia, Sant Gervasi
Balmes-Via Augusta
(Los pijos de Badalona)

Página 2: Who?
Mario y Julio

Who else?
An, María, Javier, Carlos, Jo, Marta, Ferran, Jordi, Jordi, Mel.

Who else else?
(Unexpected incomers 24-4 a day)

Página 3: The Piso
Inventario
Nevera que-te-cagas
Lavadora que-te-cagas (carga superior)
Ordenador que-te-cagas
Camas que-te-cagas (dos plazas)
Sofá que-te-cagas
...
Lavabo que-te-cagas
Y con la letra de Jo: Taladradora que te cagas

Página 4:
Palabras:
lluvia, Lisboa, Carver, magia, jazz, café y cigarrillo, domingo, piano, blanco y negro, París, la letra L, fuego, llama doble, amor-erotismo-poesía, Gershwin, rapsodias azules, retales de la gran ciudad, Nueva York, indios algonquinos, mesa, mujeres que fuman, boca, pintura, humo, niebla, Londres, rayuela, 8, peces de colores, días y noches que se escurren, muelle gris, estopa amarilla, cerveza tibia, sangre, estrellas, lunas de papel, sal de tiza, cielo, ceniza, paseo por un techo blanco, filtro de sueños, Tristán e Isolda, Carmesina, Dulcinea, hélice, bona nit, besos de mariposa, espuma, claridad de alba primitiva, obsesión, el mar, la mar, el mar, él, la lágrima, vibración, péndulo, vértigo, lucky strikes, Gracia, Lucía-maga, Jo-aviadora, Mario-An, An-Mario, miradas, amigos, gente, calor (cálido temblor que no cesa y sigue).

Página 5:
Jo ha dibujado uno de nuestros soles en espiral, algo así como una lupa y un as de picas. Ha escrito: Conjuro!

Página 6:
Palabras:
Una lluvia de palabras, sangre, algodón, celo, el filo frío de la luna, cuchillo, blanco, malabarismo, equilibrio, cigarrillo, miércoles, cigarrillo, cigarrillos, libros, libros y libros, noches, sueño, sueños, jazz.

(creo que con la letra de Julio)
Paz de un momento que te engulle suavemente y te acoge en su útero blanco de días de lluvia. Por qué tanta poética? Podría confesar simple y llanamente que la modorra de una comida acompañada de cerveza a las cuatro de la tarde me ha conducido a ese lugar que la sociedad reserva para horarios no convencionales y placeres/impulsos sexuales. Poco sexo en compañía es la tónica hasta el momento, aunque, después de todo, la ausencia de aromas embriagadores en mi reino, en cualquier cama, hacen que la vida en la oscura caverna de Platón resulte de lo más completa.
Sólo deseamos lo conocido.
Sólo nos entristece el recuerdo.
Con sus olores presentes desplegados.

Página 7:
(¿con la letra de Jo?)
3 de febrero en Regàs.
Mañana solitaria, peces de colores, cocina grasienta que vuelve a la normalidad, llamadas: al otro lado Buck, Este, Silvio que enmudece poco a poco (¿por qué no habrán grabado sus canciones en una cinta de 90?), claro y oscuro, muñequitos del día de los inocentes, vecina con bata lila y pelo amarillo, vidas y cuentos de locura, ¿me llamará Julio? Habitaciones repletas de sueños, ¡qué palo tener que ducharse!, apareció el duende... Fin. La (y el dibujo de un conejo).

He dibujado un palo con pelos largos, una chica sin pelo, una luna, una bruja, un porro, un cerebro atado a un corazón mediante un cordón umbilical, un bolígrafo bic, y un marciano, una frase al revés. Junto a cada dibujo, pongo: "Hola, sóc jo".

Y a continuación, con mi propia letra:
Julio dice que hay muchas Mel.
Mario dice que me gusta hablar de mí.
El ordenador de Este dice que me gusta escucharme.
Aquí estoy yo! (con todas mis consecuencias...)

Página 8:
El cielo de la guerra
Debe de ser que a muchos ojos los ha cegado el calor ardiente del cielo de una guerra.
Debe de ser que a muchos pasos los ha frenado, en seco, el peso insoportable del cielo de una guerra.
Debe de ser que a muchas almas las ha ensordecido el temblor del relámpago del cielo de una guerra.
Debe de ser que muchos gestos se han perdido, para siempre, con la visión de un pájaro que vuela por el cielo de una guerra.

Palabras de una madrugada de sábado:
noche de palabras, recuerdos, olvidos, la droga que empuja a soñar, ojos velados por sombras del pasado -reciente- lejano, oscuridad y un silencio de televisor apagado, y el tiempo cae como un cuerpo desmayado.
Quizás, otro amanecer, palabras escritas de lo que oigo.
JM: No. Para el comedor ya está bien. No quiero, para dormir no se necesita somier, ni siquiera piso. Se puede dormir en la calle.
F: ¿Tú que duermes, con el colchón o en el suelo? ¡Ah, pues es una opción!
Este: Me encontré un día a Jo viniendo de los ferrocatas.
Ella: El toque femenino del ramo de mimosas.

"Hay que ver qué felices son los animales comiendo", Mario dixit.

Página 9:
(con mi letra)
Día diecisiete de marzo de mil novecientos...
Estoy en la calle Regàs. Para más información, en casa de Mario y Julio. Para más información, no tenemos lavadora y he venido aquí a lavar la ropa. Mejor dicho: he venido a recoger la ropa que, por cierto, todavía no está seca. Para más información, Silvio hace de las suyas (como siempre entre estas cuatro paredes llenas de peces y calvins y cafés). Mario y Julio no están. Mario trabaja en el albergue, Julio da clases de francés. Me estoy fumando un cigarro. Estoy escribiendo. Necesitaba 400 pelas en monedas de 20 duros para sacarme unas fotos carnet en una de aquellas máquinas de metro (o, como en este caso, de ferrocarriles) que hacen fotos por 400 pesetas en monedas de 20 duros. De camino hacia aquí he pasado por un mítico todo-a-cien, he comprado dos míticos cuadernos por cien pelas. Necesitaba el cambio de una moneda de 500 pelas. Las máquinas ésas de fotos sólo te hacen las fotos con monedas de 100. He pagado los dos míticos cuadernos por veinte duros con la moneda de quinientas. Y la muy puta de la dependienta me ha devuelto dos monedas de doscientas. Esto sí que no lo había previsto. He acabado pidiendo cambio en un bar, que es lo que intentaba evitar y lo que tendría que haber hecho desde el principio. Pero bueno, soy positiva, porque he decidido mirarlo todo desde el punto de vista positivo. Y concluyo que en realidad todo ha ido sobre ruedas (como Mario cuando va en bicicleta) porque, aunque me he cagado en la estampa de la puta dependienta (como hubiera hecho mi gato si hubiese comido sobrasada), luego he podido escribir a Aina desde uno de los dos míticos cuadernos por veinte duros y desde la mesa del comedor de Ca'n Regàs. La excusa era perfecta: esperaba a que la ropa se secase. El resultado lo tenéis aquí, traducido al castellano (a Aina le he escrito lo mismo en catalán).
Bueno, pues eso, que una aferrada pes coll.
El Fullet.

Página 10:
La luz se confunde con la soledad cuando amanezco y tú te quedas a oscuras en la noche de estas paredes que dan forma a tus silencios. No tengo soledad, sólo silencios entre corchea y bemoles, entre canción y poesía, entre noche y día, entre noche y noche, entre tu soledad sin música y mis silencios, sin ti pero con rimas y notas.

Página 11:
Viernes, 24 de abril de 1998
BCN-MAD
"A galopar, a galopar... hasta enterrarlos en el mar".
Una carta. Un tren. ¿Una cura de alma? Por fin, y desde hace mucho tiempo esperado, un viaje. Apenas recuerdo la última vez. "...une projection d'images et d'images et d'images...".
El tren sale con retraso: cinco minutos. Sólo. Sin embargo, algo dentro de mí me dice que los minutos de pronto son años. Por cierto, ¿cuántos años hace que no veo a S? Es la misma sensación que tengo cuando dejo de escuchar a Silvio y un día me doy cuenta -necesito- volver a él. Necesito sus arpegios, sus metáforas, sus poemas, sentirle, quoi. No es que no lo tenga presente. Eso ya no es posible. Más bien creo que deja de avanzar en su conocimiento (?). Es por esa razón que me cuesta el doble volver a ese estado: alcanzar el primer nivel para seguir adelante.
Pero cuando digo Silvio digo S, digo familia, futuro con unas raíces indestructibles, digo vida, digo trabajo... y M, y Este, y An, mi An. Digo Mario, en definitiva.
Eso: Mario.